Das Fest im Moor

Jahrhundertlaub kracht unter meinen Füßen,
ein Wurzelteller träumt von Dinosaurierriesen
und Farne von der Zeit, als niemand über ihnen stand.

Im Kessel ham sie heut zum Torffest eingeladen,
in hundertfachem Grünton klingt die Moorsonate
und kleine Binsen tragen Zuckerwatte in der Hand.

Die Moose sitzen still auf feuchten Stühlen,
verwurzelt in der bodenlosen Kühle:
Bizarre Welt, nur Meter überm Sand!

Ich tanz von Schopf zu Schopf versumpfter Grasgestalten
und jede schmatzt und flüstert, sucht mich festzuhalten:
„Ach, komm in unser kaltes Unterwasserland!“